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    刀从尸体上拔了出来，他随手扔在一边。纸卷被他小心折好，塞进怀里，紧贴胸口。然后他跪坐着，没动。阳光照在背上，暖一阵，冷一阵。风吹过来，带着血池干涸后的腥气，还有灰烬的味道。

    他忽然想起母亲的脸。

    不是死时的样子，是活着的时候。灶台边搅米糊，头发挽成一个髻，别着一根木簪。她总爱哼小调，声音轻轻的，像怕惊了谁。父亲坐在门槛上抽烟，脚边趴着那只黄狗。大哥背着柴从山上回来，肩上压得歪了，还冲他笑。妹妹扎着两条辫子，在院子里追鸡，咯咯地叫。

    那年除夕，他记得特别清楚。家里杀了猪，腌了肉，蒸了枣糕。他穿了新鞋，是娘亲手做的，纳了三十层底，结实。晚上一家人围桌吃饭，他吃多了，半夜起来想喝水，刚掀开被子，就听见外面有动静。

    他没敢出去。

    后来的事，他一直不愿多想。可现在，他偏要想。

    火光冲天，喊杀声，哭声，刀砍进肉的声音。他缩在井底，嘴咬着井绳，不敢喘气。他听见姚德邦的声音，很平静地说：“一个不留。”然后是拖拽声，扑通扑通，有人被扔进井里。他屏住呼吸，听着那些声音一个个消失。最后只剩风声，和雪落下的沙沙声。

    三天下大雪。

    他靠着井壁，舔井壁上的霜，喝雪水。饿得发慌，可不敢动。他怕一动，就会被人发现。他想着，要是能活下来，一定要报仇。这个念头像根钉子，扎进脑子里，十年没松过。

    现在，钉子拔出来了。

    可他没觉得轻松。

    反而更沉。

    他低头看着自己的手，忽然觉得这双手不像是自己的。这些年，它们画符、拿刀、杀人、放火、祭鬼、斗妖，干的全是恨的事。可恨完了呢？接下来干什么？

    他不知道。

    他只知道，此刻他坐在这里，风吹在脸上，阳光照在身上，胸口那卷纸贴着心口，有点烫。

    眼泪是突然掉下来的。

    一滴，砸在焦土上，洇出一个小坑。第二滴，落在手背上，混着血和泥。他没擦，也没抬头。泪水就这么顺着脸颊往下流，洗过血污，洗过灰尘，洗过这些年压在脸上的阴霾。

    他没哭出声。

    只是任眼泪一直流。

    流着流着，他慢慢合起双手，举到胸前。嘴唇动了动，声音轻得几乎听不见：

    “爹，娘，孩儿……替你们报仇了。”

    说完，他伏下身，额头触地，磕了一个头。
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