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    加尔文握着剑，站在那具倒下的躯体旁。他的呼吸——如果他还有呼吸的话，没有任何变化。

    他举起剑身。

    将那冰冷的钢铁，对准自己的脸。

    剑身如镜。

    镜中映出的，是一张干枯、灰败、与尸体无二的面容。皮肤紧贴着骨骼，眼眶深陷，唇色发黑。唯一证明他还“活着”的，是那双眼睛里燃烧着的——

    黑白色的火焰。

    和那些死诞者一样。

    和那些他刚才斩杀的怪物一样。

    加尔文看着那双眼睛，很久。

    是啊。

    他已经死了。

    他原本的命运，应该是作为一具行尸走肉，挥剑砍向那些他想守护的人。砍向自己士兵。砍向那些和他并肩作战的战友。

    是康拉德的念刃，那能影响灵魂的力量将名为“加尔文”的这缕意识，从死亡的深渊里重新捞了出来。

    在这点上，他确实应该感谢对方。

    脚步声再次响起。

    更多的死诞者从各个方向涌来。它们察觉到了异常，或者只是被刚才的动静吸引。它们的眼眶里燃烧着同样的黑白火焰，它们的手里握着同样冰冷的武器。

    加尔文握紧剑柄。

    他想起鼠里草村。

    想起那短暂却令人怀念的时光。和那些普通的士兵一起构筑防线，面对共同的敌人，做那些“正确的事”。

    与人类的敌人作战。

    不是为了领地，不是为了家族，不是为了任何复杂的政治算计，只是单纯的为了保护无辜的人。

    那让他有一种错觉。

    成为英雄的错觉。

    他向往故事中的英雄。从小就向往。那持续六年的旅途，那些和同伴一起经历的事。之所以如此难忘，如此珍贵，不正是因为那个时间，他离“英雄”这个词汇，最近吗。

    更多的死诞者涌来。

    加尔文举起剑。

    剑身上，映照着他那双燃烧着黑白色火焰的眼睛。

    他已经死了。

    但他还在这里。

    还握着剑。

    还知道自己要做什么。

    那就够了。

    他迈步向前。

    剑锋划破昏暗的空气，斩向第一个冲来的死诞者。

    动作依然生涩，依然僵硬，依然慢了半拍。但他会习惯的。他会让这具已经死去的躯体，重新成为王国最锋利的剑。

    在他彻底消散之前。

    在他真正死去之前。

    在他还能握剑的每一刻。

    他不知道自己还能撑多久。

    但他知道此刻该做什么。

    找到那顶王冠。

    然后——

    把它交给值得托付的人。

    　　


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