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    他站起来，走到文件柜前，打开抽屉，取出一叠纸，放在杰克面前。

    杰克低头一看——是一叠指印。红的，黑的，密密麻麻，每张下面都写着名字。

    “我做了实验。”雷丁顿说，“两个月，收集了两百多个人的指印。厨房杂役，马厩马夫，扫地的老妇人，来警局办事的倒霉蛋——我把他们的指印一个一个按下来，然后一个一个对比。”

    他顿了顿。

    “两百多个人，没有两个是完全一样的。”

    杰克抬起头，看着他。

    “您是说……”

    “纹路相似的有很多，”雷丁顿继续说，“有的乍一看简直像是同一个人的。但凑近了看，用放大镜仔细看，总能找到不一样的地方。圈数不一样，弧度不一样，分叉的位置不一样，连那些细细的纹路之间的距离都不一样。”

    他回到座位上，把那些指印收起来。

    “这只是实验。”他说，“真正让我相信的，是一个案子。”

    杰克的笔已经动起来了，飞快地在本子上记着。

    “什么案子？”

    雷丁顿沉默了一会儿，像是在想该不该说。

    最后他还是开口了。

    “三周前，白教堂那边出了个案子。一个杂货铺老板被人杀了，刀捅的。现场没有目击者，没有凶器，只有一个茶杯——死者死前喝过茶的杯子，杯子上有几个模糊的印子。”

    他顿了顿。

    “换了以前，这种案子就是悬案。没有线索，没有证据，没有证人。只能等凶手自己露马脚。”

    “但这次不一样。”杰克接话。

    雷丁顿点点头。

    “我让人把那个茶杯上的印子拓了下来。然后把所有嫌疑人的指印都按了一遍——死者的妻子，死者的伙计，死者的邻居，还有一个欠他钱的老赌棍。”

    他站起来，走到窗前。

    “两百多个人对比下来，我发现没有一个是一样的。但那个茶杯上的印子，和那个赌棍的右手拇指——一模一样。”

    杰克手里的笔停住了。

    “他认了？”

    “认了。”雷丁顿转过身，“我把两张纸放在他面前，让他自己看。他看了半天，问了一句：‘这是什么？’我说：‘这是你留在茶杯上的印子。全世界只有你一个人有的印子。’”

    他嘴角微微弯了一下。

    “他当时脸就白了。半个时辰之后，全招了。”

    杰克合上笔记本，看着他。

    “总督察先生，这个故事……”

    “是真的。”雷丁顿打断他，“每一个字都是真的。你可以去查，案子有记录，犯人关在牢里，指印还锁在我抽屉里。”

    他走到书桌前，拿起那本《弗朗西丝·沃斯通探案集》，轻轻拍了拍封面。

    “要谢，就谢这本书的作者。”他说，“托马逊。是他让我想到的。”

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    杰克走出苏格兰场的时候，天已经快黑了。

    他把笔记本攥得紧紧的，生怕丢了。那些字密密麻麻挤在一起，但每一个他都记得——指纹，两百个人，茶杯，赌棍，认罪，还有那个叫托马逊的名字。

    他没有回自己租的那间小屋子，直接去了编辑部。

    皮尔斯还在。

    他坐在办公桌后面，对着一盏油灯，还在改稿子。

    “杰克？”他抬起头，“这么快回来了？”

    杰克走到他面前，把笔记本翻开，放在桌上。

    “主编，您看看这个。”

    皮尔斯低头看了一会儿。

    他看得很慢，一页一页翻过去，眉头越皱越紧。

    杰克站在旁边，心跳得很快。

    皮尔斯翻到最后一页，抬起头，看着他。

    “这是真的？”

    “我刚从苏格兰场回来。”杰克说，“雷丁顿总督察亲口说的。案子有记录，犯人在牢里，指印还锁在他抽屉里。”
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