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    “你不高兴？”

    陈东征沉默了很久。风吹过来，把他的头发吹乱了，他也没有理。“高兴？”他笑了一声，很轻，像是在自嘲，“有什么好高兴的。”

    沈碧瑶看着他。他的侧脸在月光下很白，颧骨突出，眼睛下面的黑影更深了。他看起来不像一个被蒋介石夸奖过的人，像一个很累很累、很久没有睡好觉的人。

    “你到底想要什么？”她问。

    陈东征没有回答。他看着南边的方向，看了很久。“你信不信，”他说，“有些事，不是你想要就能要的。”

    沈碧瑶没有说话。

    “有些东西，”他说，“你想要，但不能说。说了就没了。”

    沈碧瑶看着他，看着他的眼睛。那双眼睛里有光，不是高兴的光，不是悲伤的光，是一种更深的、更重的、像是他在看着一个她看不到的地方的光。她没有再问。她只是坐在他旁边，和他一起看着南边的方向。那里什么也没有，黑漆漆的，但她觉得那里面有什么东西，一件她看不到、但他看得到的东西。

    城里的灯几乎全灭了，只有几盏还亮着，像几只不肯闭上的眼睛。风停了，城墙上面很安静，安静得能听到两个人的呼吸声。她坐在他旁边，离他很近，近到能闻到他身上泥土和汗水的味道。她没有动，他也没有。

    “陈东征，”她忽然说，“不管你想要什么——”

    她顿了顿。

    “我希望你能要到。”

    陈东征转过头，看着她。月光照在她脸上，把她的眼睛照得很亮。那双眼睛里没有怀疑，没有困惑，是一种更安静的、像是“我什么都不知道，但我信你”的光。他看了她很久，然后笑了。那个笑容很淡，像冬天的阳光，不暖，但亮。

    “谢谢。”他说。

    他站起来，拍了拍裤子上的灰。“早点回去睡吧。明天还要赶路。”

    “去哪儿？”

    “不知道。”陈东征说，“红军去哪儿，咱们就去哪儿。”

    他走了。沈碧瑶坐在城墙上，看着他的背影消失在城墙的拐角处。月光把他的影子拖得很长，像一条路，从她脚下一直延伸到黑暗里。她看着那条路，看了一会儿，站起来，拍了拍裙子上的灰，也跟着走了。

    　　


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